EN OTRA ( poemario)

MANO

Las manos tienen más ojos
que la noche,
más que una nube de zancudos
o de moscas,
y una curiosidad
de perro nuevo
que todo lo intervienen y lo rozan.
De heridas a distancia
los cometas,
operarias del ahogo
y la agonía,
hacen todo temblor
y marioneta.
punzan filos de lunas
y navajas.
rastreadoras por campos
de suspiros.
expertas en sacar violines
de la nada,
Junto a cada uña tienen
una boca,
que besa y lame y muerde
desalmada;
dicen que hablan incluso,
pero es claro:
no hay nada mas letal
que una mano callada.

Copyright © 2006





TRATANDO DE DECIR



Cómo expresar la suavidad
la textura total del tulipero
y su verde escandalera de hojas niñas?

Cómo cantar las espesuras de los robles
en lágrimas brillantes y amarillas?

Y qué lenguaje usar frente a los cedros
peinando permanentes en estrellas?

o para hablar la oscuridad del pruno
con sabores verde-rojos de canela?

Tal vez al beso de unos pies desnudos
timbrando los rocíos sobre el prado

o a los clamores que el diente de león
dispara en oro incógnito, a los pastos.

Copyright © 2006


EN BLANCO

La palabra blancura
y sus colores
han venido a cubrir
la poesía;
la insondable simpleza
del silencio
a ser cábala atrevida
que destruya
el reducto ilimitado
de la nada;
blanco y silencio,
comensales,
venidos a beber hasta agotar
hasta el último sorbo
de la raíz amarga.

Copyright © 2006

REPLANTANO

El resplandago
que tirila entre tus núbiles
con sus obsclaridades
previas al tormento
del enclamar de mi gleba
en tus semidos
me trespinga el céntrulo
estiranta
nuestra lobura de esclabios
y miraldas
que atrompan tus alojos.

Véndame
de súbito a tus balzos
espléntasis volcándida,
inúntame en tu lido
y que arda el despejo
de imagia contra imanto
que el explodio en improvicio
se devoresca y sea
un plenilento denso
que sorba y que consunda
esta rebelidad nuda y fuerta
en sus enredores de lava.
Nadie encierte ya
nuestra halda glovia
y sus dulces tuernos
de sed y lencio.

Copyright © 2006

METRALLA I
         

                    (I)

Lo primero que hará
el jardinero de la tierra
será aplicar hombricida
por todos los rincones

(II)

Una botella
con el corcho dentro
es un alma
que ya se tragó
todas sus vergüenzas.

(III)

Toda botella
guarda un mensaje dentro
pero casi no existen
quienes sepan leerlos.
La mayoría
solo busca bebida.

(IV)

Cada grano de sal
es un mechón
de las olas
embalsamado

(V)

Sobre el verdadero caldo
levita solemne
el alma de los pollos

(VI)

Al contrario de los hombres
en la guillotina
los libros nacen

(VII)

El alma de los lobos
será quien le aúlle
al fantasma de la luna

Copyright © 2006


MAÑANA COSTERA


Mañana floja de playa
por las veredas vacías
sacan el habla las cosas
y el mar levanta un susurro.
El árbol de mi vecino
cuenta su fortuna en hojas
me mira condescendiente
en cabeceo de ramas
y un secretearse de brisas
busca hipnotizar al aire.

Con su enfático argumento
un martillo solitario
proclama amores de clavo
entrando por la madera.
Viareggio sin veraneantes
acicala una overtura
hacia su gloria de tarde
en tanto las soledades
me van soplando al oído
memoria de notas tristes
que cantan en italiano.


LAPIZ


Esbelto adolescente
oliendo a cedro,
negro uniforme
y oro de entorchados.
Militar en puntillas,
compañero,
del baile acompasado
de mis dedos,
que danzan y patinan
sobre hojas de cuaderno,
dejas en negras letras
la seña de tu paso.
Eres la vara mágica,
punta de la imaginación
de los artistas;
bandurria lineal,
que picotea
números y cálculos,
en blancas estepas
de papel
cuadriculado.
Te renuevas
haciendo el amor
al sacapuntas,
para quedar cada vez,
más agudo y viril,
y deshaciendo en virutas
tu estatura,
te vas acortando de vejez,
hasta quedar,
“trauco” enano,
viejo chico y senil,
más bajo
que mi gordo pulgar;
más pequeño
que los dedos de mis hijos.
Escrita toda tu vida
y tu penar,
disuelto en escritura
tu secreto,
te vas despreciado
y humillado,
al infierno final
del basurero.

Copyright © 2006



NANA DEL RELOJ


Girasol de artificio,

turbio badajo,


gendarme de la vida

que agita brazos,


faro y baliza...

del barranco imposible
de la ceniza.


Gotario de la muerte,

de llanto seco,


trizarse de ilusiones

bastón de ciego


quien te callara...

y borrara la injuria
que hay en tu cara.


Carnicero de instantes
color del día,

en que blanda en el verso
mi alma aterriza

y tanto goza...

que le tiemblan sus alas

de mariposa.


Fantasma de momentos,

negro rosario,


de la cárcel del tiempo
fiel comisario,


pulso sin alma,

gotera del destino
sobre la calma.


Contador de pobrezas,

suplicio lento,


esposando muñecas...
y pensamientos,


fiero comando,

crujidor de la vida,

siempre chirriando.


Cortador de boletos...
rudo cajero,

cuchillo de las risas,

te quiero lejos,


vete reloj:

Que mi tiempo lo bate...

mi corazón.

Copyright © 2006

CAJON DE - SASTRE

I
Quise construir
un universo de billetes
un mundo vivo
hecho de papel moneda;
pero en sus filigranas
la sangre no sangraba
quedaba seca
y se moría.

II

Compré una regla
para tomar las medidas
de mi vida.
Pero no pude.
La regla resultó
recta en exceso,
y de profundidad
insuficiente.

III
La silla de mi vida
se encuentra tan cansada
que solo pide que alguien
la ponga patas arriba
al menos un instante.

IV

Erase un arbol precioso
el más único y singular,
de hojas y ramas transparentes
mas nadie nunca lo veía.

V
Necesito una toalla
para secarme
todo el sudor del alma

VI

Nunca logré mi sueño
de ser tu toalla de baño.
Quizás fue para mejor,
pues de ansioso que soy
habría terminado
convertido en tu mortaja.

VII
El aire que todo lo oye
es quizás por eso
también
el más desmemoriado.

VIII
La atmósfera,
esa tenue piel
del durazno de la tierra
está desarrollando
cáncer.

IX
En algún instante de la historia
mis humildes cenizas
podrán ufanarse
de haber llegado a pasar
por el centro de la tierra.

X
Somos insensatas
flores cortadas
sólo buscando
destacar en el florero

XI
Los sueños, la oración
las bendiciones,
suben.
Sólo las maldiciones
caen

XII
Y morí esperando
tus palabras
mas parece
que equivocaron
el camino

XIII
La dureza
de tu corazón
mella al diamante.
En tu corazón elástico
rebotan todos
los amores.

XIV
La humanidad
es un barril sin fondo
destinado a guardar
mentiras y errores.

Copyright © 2006

YA NUNCA


Tú eras ayer.
Yo era mañana.
Nunca pudimos
juntarnos en un hoy,
que nos atara.

Copyright © 2006

AL PEQUEÑO PICAPORTE

Niño pequeño y terco,
de cabeza dura como el bronce,
con determinación de centinela,
nunca dejaste de cumplir tus órdenes.
Intransigente, inflexible,
contigo no valen ruegos ni razones.
Y si das cual militar
un paso al frente,
no hay nadie capaz de forzar
tus posiciones.
Mudo guerrero sumido en tu trinchera,
vencedor de filisteos y ladrones,
pene de hierro que inmoviliza la puerta
dejándola extática en sus goznes.
Esclavito obediente, mente simple,
servidor de burgueses y de pobres,
policía brillante, siempre niño,
siempre a la mano, siempre
picaporte.

Copyright © 2006

NANA DE LAS MONEDAS
Cara cara,
cara cruz,
cruz, cara cruz,
y otra cara;
sello y laurel,
y un perfil;
cara severa
acuñada
que sello y cara,
que cruz...
cae de canto!
¡Sorpresa!
¡Ven que te guardo,
preciosa!
moneda que eres
poeta!

Copyright © 2006

VELORIO

¿Qué se hace
con el tiempo muerto
dónde se entierra?

¿Como se hace
con el tiempo muerto
cómo se vela?

¿A quien se invita
al velorio
cuánto se espera?

¿Se sirve vino
a los deudos
uno como se viste?

en velorios
de tiempo
se cuentan chistes?

¿Se le hacen
coplas al muerto
se cantan payas?

Se usan
fosas comunes
si es que son muchos?

Se entierran
días vestidos
o así piluchos?

me faltan
muchas noches
y amanecidas

tanto asado
menestras
vino y guachucho

para enterrar
una vida muerta
con sus minutos

Copyright © 2006


QUIEN?


¿Quien escribe cuando escribo,
que atraviesa voluntades
con preguntas sin respuesta,
espoloneando ideas, cortando frutas
que no estaban en mi huerto?

¿Quién me conduce la pluma,
doblando por callejones
y barrios desconocidos,
visitando casas, saludando a gentes,
descerrajando secretos tan antiguos?

¿Quien habla tras mi escritura,
que parece leer un libro
de una biblioteca extraña,
y enhebra palabra tras palabra
en el hilo de su aguja?

¿Quién escribe cuando escribo,
y deja tras si caracteres
que no estaban en mi bolso,
llenando hoja tras hoja
y suplantando mi firma?

Copyright © 2006

COPLA DE AZUL

Azul era la caricia
de aquellos azules ojos
azules sus labios rojos
que un azul beso pedían.

De azul quedaron, despojos
de un azul amor que huía
y a mi alma azul le decía
no creas al azul del ojo.

Copyright © 2006



PALABRAS


Palabras chúcaras
voluntariosas e indómitas
que se niegan a hacer
las evoluciones que ordeno.
Y yo pobre jinete
Carente de espuelas
arnés y rebenque
dignos de ustedes
palabras salvajes.

Palabras niñas, juguetonas
¿Por qué juegan conmigo
a las escondidas?
¿Por qué se disfrazan
y cambian de cara
para que no las reconozca?

Palabras indiferentes
que por más que las corteje
se niegan a complacerme
malditas impenetrables.
Malhadadas como peces
Resbalosas y huidizas
jugando al doble sentido

Fósiles que me encuentro
palabras tan veteranas
que se convierten en polvo
entre mis manos
antes de poder siquiera
pronunciarlas

Palabras, palabras
poco a poco
las iré rodeando
como paciente pastor;
las arrearé
llevándolas a donde quiero
contemplándolas
en su belleza y misterio
sonándolas como campanas
coreándolas
en un verso.

Copyright © 2006


CAZADOR DE VERSOS


Acecho versos
desde las sombras;
vienen a veces
bajo el corpiño
de una señora,
o en las arrugas
de la sotana
del señor cura.

Acecho versos
entre las hojas,
bajo el ramaje
de los arbustos.
Versos aún niños
que juegan rondas,
en los jardines
junto a las rosas.

Versos sinceros
y otros fingidos.
Yo los atrapo,
los cojo vivos
para llevarlos
acicalados
a mi insectario.

Los atravieso
con alfileres
de acero suizo,
les pongo marco,
los rebautizo,
y los ofrezco
por siempre fijos.

Hago mi industria,
distribuyéndolos
empaquetados,
entre las tiendas
y los mercados.

Copyright © 2006